第七十二章 同路

    那一夜，雨下到后半夜才歇。

    医馆里只点了一盏油灯。江砚和苏挽，隔着一张旧木桌，对坐着。苏挽的剑横在膝上，一只手始终没离开剑鞘。

    两个人把各自的故事，掰开揉碎，对在了一处。

    江砚说了他的——略去那支笔，只说得罪了卫家，被卫家的人一路追杀，南逃到中州。

    苏挽说了她的——苏家满门的冤，五年的奔波，那条最终指向卫氏的线。

    油灯爆了个灯花。

    话说到一半，苏挽忽然问:“你说，追你的卫家，是怎样的人物?”

    “城府极深，手段阴狠。”江砚顿了顿，想起卫鸿那张滴水不漏的笑脸，“最叫人后背发凉的，是他们有一手以假乱真的本事——能把假的，做得比真的还真。”

    苏挽端茶的手，停在了半空。

    那盏茶早凉透了，她却像没察觉，只怔怔地盯着碗里浮着的那点茶沫。

    “以假乱真。”她一字一顿，声音发紧。

    “我父亲当年获罪，凭的就是一封通敌的密报。”

    她的指尖，慢慢收紧。

    “那封信，我后来在公堂上，远远见过一眼。信上的字迹、用印，和我父亲的一模一样。连他写公文时，总爱在落款处多顿一笔的小习惯，都分毫不差。”

    “满朝文武都说，那是铁证。”

    “可我父亲，”苏挽抬起眼，那眼里的光，冷得像雪，“从没写过那样一封信。”

    茶水在碗里，晃了晃。

    两个原本不相干的故事，在这“以假乱真”四个字上，悄无声息地接上了头。

    —

    江砚沉默了一瞬。

    伪造一个人的字、印，连握笔的小习惯都仿得分毫不差——这手段，他太熟了。卫家那些以假乱真的摹刻赝品，他在北境，亲眼见过。

    “它害你苏家，”他缓缓道，“图的是什么?”

    “北疆的兵权。”苏挽的指节，抵着剑鞘，“我苏家戍守雁门二十年，是北疆的屏障，也是挡在某些人通往边军路上的，一块石头。”

    “搬开这块石头，卫家的手，就能伸进军中。”

    江砚没有接话。

    边军，乱世，权阀。这几个字凑在一处意味着什么，他和她，都不必说破。

    窗外，天色透出一点灰白。

    苏挽望着那点天光，望了很久，忽然惨笑一声。

    “我查了五年。原以为对手，不过是个构陷忠良的奸佞，一剑下去，能了的。”

    “没想到……”

    她没说下去。可那慢慢低下去的头，那攥紧又松开的手，把后半句说尽了。

    凭她一个人，一柄剑，一腔恨——怎么斗得过那样一张大网。

    她沉默良久，从怀里摸出一样东西，轻轻搁在桌上。

    半枚将印。

    青铜的印身，被摩挲得发亮，断口处参差不齐，像是被人用蛮力硬生生掰断的。借着灯火，江砚看见印面上残存的几个篆字——“定北将……”

    “这是我爹的印。”苏挽的指尖，抚过那道冰冷的断口，“抄家那夜，我娘把它掰成两半，一半塞进我怀里，催我从狗洞里钻出去;另一半，托给了我爹最信得过的旧部。”

    “她说，等哪一天，这两半印重新合在一处——”

    “就是我苏家昭雪的日子。”

    江砚看着那半枚残印，没有说话。

    他忽然有些明白，眼前这个比谁都刚硬的女子，这五年，是靠什么撑下来的。

    不是恨。

    是这半枚，一直在等着另一半的，将印。

    而他怀里，也揣着一样沉甸甸、不能对人言的东西——那支秃笔。

    一样是压在肩上、卸不下来的命。他和她，竟是同一类人。

    油灯又爆了个花，昏黄的光，在她脸上投下一片摇晃的影。

    —

    “你不是一个人。”

    江砚开口了。

    苏挽抬起头。

    “卫家认准了我身上那样东西，就不会放手。”江砚迎着她的目光，“我躲了一年多，躲来躲去，想明白一件事——有些仗，躲不过去。”

    “它会一直追，直到把我，连我护着的人，一起吞掉。”

    他伸出手指，蘸了点凉茶，在桌上写下“卫氏”两个字。

    “你查苏家的冤，会卫氏的网——查的，正是我也想弄清的。”

    他的指尖，在那两个湿淋淋的字上，顿了顿。

    “与其各自缩着脖子，等它来砍，”江砚抬眼，“不如并作一处，挺直腰杆，去会一会。”

    他站起身，对着苏挽，伸出了手。

    “这条路，我陪你走。”

    —

    窗外，天已经亮了。

    雨后头一缕光，穿过云层，照进这间小小的医馆，正好落在桌上那两个还没干的字上。

    苏挽看着那只伸过来的手，看了很久。

    那只手，一年多前还需要她护着才能逃命。如今，却这样稳，这样笃定地，递到她面前。

    她膝上那柄握了五年、再没为谁松开过的剑，被她轻轻搁到了一边。

    然后，她那只握了五年剑、再没主动握过谁的手，缓缓抬起——

    与江砚的，握在了一处。

    “好。”她说，声音不大，却字字落地，“这条路，我们一起走。”

    —

    门口，罗十三探进个脑袋，挠了挠头，咧嘴笑了。

    他守了大半夜，听不太懂什么卫氏、兵权、旧冤。

    可他懂一件事——他这弟弟，要去趟天大的浑水了。

    “算我一个!”他大步进来，一巴掌拍在桌上，震得那两碗凉茶水花乱跳，“弟去哪儿，哥这把刀就跟到哪儿!天塌下来，咱仨一块儿扛!”

    晨光里，三个人的影子，并在了一处。

    苏挽看着这两个萍水相逢、却肯为她豁出命去的男人，握着剑柄的手，悄悄收紧了一下。

    眼眶，忽然有些发热。

    五年了。

    自雁门那场大火之后，她头一回听见有人对她说——

    这条路，你不是一个人走。

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